Nun, da Homers Epos die Odyssee dank Christopher Nolans Verfilmung wieder in aller Munde ist, ist es vielleicht an der Zeit, auf ein vor genau 80 Jahren in Bern erschienenes Buch zurückzublicken. Der Autor, der im Jahr 1936 wegen seiner jüdischen Herkunft Deutschland verlassen musste und schliesslich an der Universität Istanbul in der Türkei landete, war der deutsche Literatur- und Kulturwissenschaftler sowie Romanist Erich Auerbach (1892–1957). Sein Buch Mimesis, das heute leider weitgehend in Vergessenheit geraten ist, sorgte damals für Aufsehen und wurde zu einem Meilenstein der Literaturwissenschaft.

Vor seinem Exil stieg der in Berlin geborene Auerbach zum Professor für romanische Sprachen in Marburg auf. Dank seiner Beherrschung der klassischen und modernen westlichen Sprachen gelang es ihm, in jedem der 20 Kapitel die Ausdrucksweisen, die Sprache und den Stil der jeweiligen Epoche der westlichen Literaturgeschichte zu analysieren. Jedes Kapitel dreht sich um ein literarisches Werk, das für eine bestimmte Epoche typisch ist, sowie um den Vergleich mit anderen Werken.

Den Titel Mimesis hat Auerbach aus der griechischen Philosophie übernommen. Mithilfe dieses Begriffs, der „Nachahmung“ oder „Wiedergabe“ bedeutet, untersucht er die gesamte westliche Literatur von ihren Anfängen bis ins 20. Jahrhundert und ihren Versuch, die Wirklichkeit nachzuahmen. Dabei stellt er die Frage: Inwieweit versteht sich Literatur als authentische Nachahmung, als wahre Darstellung der Wirklichkeit?

Es war ursprünglich die platonische Fragestellung im zehnten Buch des Staates, Mimesis als drittes nach Wahrheit, in Verbindung mit Dantes Anspruch, in der Komödie wahre Wirklichkeit zu geben, von der ich anging.

Auerbach unternimmt mit uns eine Reise, die mit Homers Epos beginnt und uns durch eine zufällige, aber beeindruckende Auswahl westlicher Literatur führt – von Shakespeare und Dante über Proust und Dostojewski bis hin zu Virginia Woolf und James Joyce, um nur einige zu nennen. Interessanterweise ist der Ausgangspunkt des Buches – und vielleicht auch sein berühmtester Teil, der sich wie ein roter Faden durch das gesamte Werk zieht – ein Vergleich zwischen einer Szene aus Homers Odyssee und der Bindung Isaaks in der Bibel. Auerbach möchte aufzeigen, wie zwei sehr unterschiedliche, beinahe gegensätzliche literarische Stile die Grundlage der gesamten westlichen Literatur bilden.

Die Szene aus der Odyssee ist auch der Titel des ersten Kapitels: „Die Narbe des Odysseus”. Sie beschreibt die unvergessliche Ankunft des Odysseus in Verkleidung in seiner Heimat. Dort wird er von seiner alten Sklavin Eurykleia anhand einer Narbe erkannt, die er als Kind bei einem Besuch bei seinem Grossvater Autolykus erlitten hatte. Auerbach zeigt auf wunderbare Weise, wie diese detailreiche Szene wirkt, die fast als überladen erscheint, und wie sie keine noch so kleine Information auslässt.

Dies gibt zunächst Anlaß, den Leser über Autolykos zu unterrichten, über seinen Wohnort, die genaue Art der Verwandtschaft, seinen Charakter, und, ebenso ausführlich wie entzückend, über sein Benehmen nach der Geburt des Enkels; dann folgt der Besuch des zum Jüngling herangewachsenen Odysseus; die Begrüßung, das Gastmahl zum Empfang, Schlaf und Erwachen, der morgendliche Aufbruch zur Jagd, das Aufspüren des Tieres, der Kampf, die Verwundung Odysseus’ durch einen Hauer, das Verbinden der Wunde, die Genesung, die Rückkehr nach Ithaka, das besorgte Ausfragen der Eltern; alles wird erzählt, wiederum mit vollkommener, nichts im Dunkeln lassender Ausformung aller Dinge und aller sie verbindenden Glieder.

Im Gegensatz dazu steht die Geschichte von der Bindung Isaaks aus der Genesis. Auerbach beschreibt den biblischen Stil als hintergründig, fragmentarisch und sparsam. Die Figuren haben eine unbeleuchtete Tiefe und vieles bleibt unausgesprochen. Die biblische Geschichte wird – wie für sie typisch, hier aber vielleicht am deutlichsten – fast in einem Atemzug erzählt und betrifft nur das unmittelbare Geschehen. Es gibt keine Vorgeschichte, keine Landschaftsbeschreibung, keinen Grund für die Prüfung und vor allem keine Beschreibung der Gedanken oder Gefühle der Hauptfiguren – weder Abrahams noch Isaaks – während der drei qualvollen Tage auf dem Weg zum Berg Moriah.

Nur so viel von den Erscheinungen wird mitgeteilt, als für den Zweck der Erzählung nötig ist; alles andere bleibt im Dunkel; nur die entscheidenden Punkte der Erzählung werden hervorgehoben, was dazwischen liegt, existiert nicht; Zeit und Ort sind unbestimmt und fordern Deutung; Gedanken und Gefühle bleiben unausgesprochen, werden durch Schweigen und fragmentarische Reden angedeutet; das Ganze ist von der ungelösten Spannung durchdrungen und auf ein einziges Ziel gerichtet.

Ausserdem unterscheidet sich die biblische Erzählung von der homerischen dadurch, dass Homer zwei verschiedene Stile verwendet. Das Alltagsleben der einfachen Leute wird auf idyllische Weise geschildert. Die grossen Ereignisse der Herrscher und Götter hingegen werden auf erhabene Weise erzählt. Auerbach zufolge gibt es in der Bibel keinen stilistischen Unterschied zwischen dem Erhabenen und dem Alltäglichen. Hier halten beide zueinander und verschmelzen zu einer Einheit. Das Problematische und Tragische spielt sich nicht nur auf dem Schlachtfeld und im Königshaus, sondern auch im alltäglichen Familienleben ab.

Szenen wie die zwischen Kain und Abel, zwischen Noah und seinen Söhnen, zwischen Abraham, Sarah und Hagar, zwischen Rebekka, Jakob und Esau und so weiter, sind im homerischen Stil undenkbar.

Auch wenn Auerbach der Bibel und der Odyssee mehr oder weniger das gleiche Gewicht beimisst, verfolgen beide Werke doch unterschiedliche Ziele. Die Odyssee dient der Unterhaltung und erhebt keinen Anspruch auf Wahrheit. Homers Ziel war es, den Lesern ihre Realität für die Dauer des Lesens vergessen zu lassen (dies könnte ihre erfolgreiche Verfilmung erklären.). Die Bibel hingegen gründet auf Glauben und nicht auf Fantasie. Sie betrachtet sich als die einzige Wahrheit und als realer als die Realität der Lesenden.

Der Wahrheitsanspruch der Bibel ist nicht nur dringlicher als der Homers, er ist tyrannisch; er schließt alle anderen Ansprüche aus. Die Welt der Schriftgeschichten begnügt sich nicht damit, eine historisch wahre Wirklichkeit zu beanspruchen – sie besteht darauf, die einzige wirkliche Welt zu sein, sie ist zur Alleinherrschaft bestimmt

Laut Auerbach ist die gesamte Literaturgeschichte eine Abfolge von Versuchen, die Realität nachzuahmen. Die Odyssee des Homer und die Bibel sind zwei Grundformen, die unterschiedliche Ansätze und Stile bei dieser Nachahmung (Mimesis) verfolgen, um unsere Realität darzustellen und dadurch auch unsere Wahrnehmung davon zu prägen. Während die Odyssee eine grandiosere, alternative Geschichte als die Realität erschafft und dabei keinen Anspruch auf Wahrheit erhebt, präsentiert sich die Bibel als die eine, einzige wahre Wirklichkeit.

Oded Fluss. Zürich, 29.7.2026.

Tisha BeAv, an dem die Zerstörung beider Tempel begangen wurde, ist vielleicht der traurigste aller jüdischen Nationaltrauertage. Es mag eine Frage der Psychologie sein, aber an diesem Tag erhält eine persönliche Tragödie eine besondere, fast symbolische Bedeutung. Genau das ist vor 100 Jahren passiert, als ein 24-jähriger Jude bei einem tragischen Autounfall ums Leben kam. Doch was hat das mit unserer Bibliothek zu tun? Die Geschichte beginnt elf Jahre zuvor, als der junge Mann seine Bar Mitzwa feierte.

Wenn man in unserer Bibliothek den alten Siddur תפלות ישראל Israels Gebete aufschlägt, der von Samson Raphael Hirsch übersetzt und erläutert und 1906 in Frankfurt am Main gedruckt wurde, findet man darin eine schöne Bar-Mitzwa-Widmung an einen Ernst Harburger von seinen drei Onkeln:

Zur Erinnerung an seine Barmizwah
ihrem lieben Neffen Ernst Harburger von seinen Onkeln
Heinrich Scheuer
Albert Scheuer
Max Scheuer

Leider fehlen in der Widmung sowohl das Datum als auch der Ort. In unserem Zeitungsarchiv haben wir jedoch eine kleine Anzeige in der Rubrik „Familien-Nachrichten” der Zeitung Der Israelit vom 27. Mai 1915 gefunden. Darin steht, dass die Bar-Mizwa am Samstag, dem 29. Mai 1915, im Betlokal der Israelitischen Religionsgesellschaft in Zürich stattfand.

Wenn wir uns wieder dem Buch zuwenden, finden wir darin zwei weitere entscheidende Hinweise. Der eine ist der Besitzstempel des jungen Mannes selbst, Ernst Harburger. Der andere ist ein Geschenk-Exlibris, aus dem hervorgeht, dass unsere Bibliothek dieses Buch aus dem Nachlass seiner Eltern, Salomon (Saly) Harburger und Julie Harburger (geb. Scheuer), erhalten hat.

Saly Harburger wurde 1872 in Gailingen geboren. Nach seiner kaufmännischen Ausbildung in Heilbronn zog er im Jahr 1896 nach Zürich. Er gehörte zu den ersten Mitgliedern der Israelitischen Religionsgesellschaft Zürich (IRG) und war von 1925 bis 1928 deren Präsident. Doch auch über Zürich hinaus tat er der jüdischen Gemeinschaft der Schweiz Gutes: Er interessierte sich sehr für alle jüdischen Belange und war 1919 an der Gründung des Etania-Hilfsvereins in Davos beteiligt. Zudem unterstützte er 1927 das Komitee der Freunde der Jeschiwa in Montreux. Über viele Jahre hinweg vertrat er die Religionsgemeinschaft Zürich im Jüdischen Gemeindebund, war aktives Mitglied des Erez-Israel-Komitees und Mitbegründer der koscheren Spitalpflege im Bethanien-Heim.

In Zürich-Aussersihl gründete er die Firma „Saly Harburger Eisen und Metallhandlung“. Seine Frau Julie (1879–1965) lernte er in Heilbronn kennen, als er seine kaufmännische Lehre bei ihren Eltern absolvierte. Das Paar traf sich in Zürich wieder und heiratete im Jahr 1901. Ihr Haus bildete ein Zentrum der damals noch jungen Israelitischen Religionsgesellschaft.

Zu den vielen Tragödien, die das Ehepaar ereilten – sie verloren drei ihrer Kinder in jungen Jahren –, gehört auch der Tod ihres ältesten Sohnes Ernst (Elijahu) Harburger (1902–1926) bei einem Autounfall vor genau 100 Jahren, am 21. Juli 1926. Der 1902 in Zürich geborene junge Mann war wie seine Eltern sehr im jüdischen Leben engagiert. Er arbeitete in der Firma seines Vaters und widmete sich zahlreichen ehrenamtlichen Aktivitäten. So war er beispielsweise bereits mit 20 Jahren Präsident des Kadimah-Vereins in Zürich. Er kam ums Leben, als er beim Autofahren versuchte, einem kleinen Jungen auszuweichen, der seinem Ball hinterher auf die Strasse gelaufen war.

Die zahlreichen Nachrufe in Schweizer und ausländischen Zeitungen zeugen von diesem grossen Verlust. Dank des Siddurs, den er zur Bar Mitzwa geschenkt bekommen hatte und der sich heute in unserer Bibliothek befindet, konnten wir seine Erinnerung heute, genau 100 Jahre später, für kurze Zeit wieder aufleben lassen.

Oded Fluss. Zürich. Erev Tisha beAw, 22.7.2026

Dass die Schweiz ein mehrsprachiges Land ist, ist bekannt. Weniger bekannt ist jedoch, dass bereits vor 100 Jahren eine weitere, unerwartete Sprache versucht hat, sich hier einen Platz zu erobern. Ein kleines, seltenes Büchlein aus unserer Bibliothek mit dem Titel Hebräisch in der Schweiz, das 1926 in Bern erschien, zeigt, wie wichtig die hebräische Sprache damals für die Schweiz war – und umgekehrt. Dies geschah zu einer Zeit, in der sich das Hebräische noch immer in einem Erneuerungsprozess befand und versuchte, sich als Sprache des neuen jüdischen Siedlungsgebiets in Palästina zu etablieren.

Der Autor dieses ungewöhnlichen Büchleins, das in einer Auflage von nur 300 Exemplaren gedruckt wurde, war der Schweizer Karl Jakob Lüthi (1876–1958). Er war Bibliothekar, Buchsammler und damals Leiter des Schweizer Gutenberg-Museums. Obwohl er selbst kein Jude war, faszinierte ihn die hebräische Sprache bereits im Kindesalter. Wie es dazu kam, erzählt er mit grosser Leidenschaft:

Meine Mutter sel. war – als sie noch ledig war – etliche Jahre Haushälterin bei Herrn Karl Gabriel Rudolf Blaser, Privatdozent der Mathematik an der Berner Hochschule (1867-1885), Herr Blaser war ein Freund der alten Sprachen und las zuweilen an langen Abenden die hebräische Bibel „wie die Zeitung“. So erzählte es mir meine Mutter oft und hatte selbst nach vielen Jahren einige hebräische Worte in Erinnerung behalten. Herr Blaser blieb zeitlebens ein Freund meiner Eltern und wurde mein Taufpate. Als solcher versprach er meiner Mutter, ich dürfte dann einst seine hebräischen und andern Bücher haben. Das hatte guten Klang in meinen Ohren! Leider wurde nichts daraus, da das Ableben des Paten meinen Eltern – damals in Erlach – nicht rechtzeitig bekannt geworden und dadurch das Testament hinfällig war. Aber die Liebe zum Hebräisch war geboren in mir, bevor ich einen hebräischen Buchstaben je gesehen hatte!

Lüthi sollte später viele hebräische Buchstaben lesen können. Als begeisterter Büchersammler, vor allem von Bibeln, wurde er nicht nur Liebhaber, sondern auch Experte der hebräischen Schrift. Mit dieser Liebe ging auch Wertschätzung für die Träger dieser Sprache einher. Dies spiegelt sich in seinen herzlichen Schlussworten im Vorwort des Buches wider, die er mit „Shalom al Israel” in hebräischer Schrift beendet:

Allgemein bekannt ist, dass das Studium der hebräischen Sprache und Literatur, insbesondere des Alten Testaments, in der Schweiz seit der Reformation eine lange Tradition hat. Lüthi wollte jedoch aufzeigen, dass nicht nur das Studium, sondern auch der Druck hebräischer Bücher und die Entwicklung der hebräischen Druckschrift auf eine Tradition zurückblicken können, auf die die Schweiz stolz sein kann.

Anhand zahlreicher Beispiele, die durch Abbildungen ergänzt werden, zeigt er, dass nicht nur Basel, das in dieser Hinsicht bekannt war und nach wie vor eine führende Rolle einnimmt, sondern auch Zürich, Genf sowie Bern und Neuchâtel eine herausragende Rolle spielten.

Mit sorgfältiger und gründlicher Recherche widerlegte Lüthi alte Mythen – so wurde das erste hebräische Lehr-, Lese- und Wörterbuch beispielsweise nicht in Basel gedruckt – und präsentierte zugleich neue Erkenntnisse: So fand etwa die Reform der hebräischen Quadratschrift in die moderne hebräische Literatur durch den Typografen Josef Kaplan in der Schweiz statt. Mit seinem fachkundigen Wissen erstellte Lüthi eine umfassende Bibliografie der in der Schweiz gedruckten hebräischen Bücher vom 16. Jahrhundert bis zur Zeit des Zionismus, die nach Regionen (Basel, Zürich, Genf, Bern, Lausanne und Neuchâtel) geordnet ist.

Das kleine Büchlein zeugt von der Liebe eines Menschen zur heiligen Sprache und verdeutlicht zugleich den grossen Einfluss und die Beliebtheit, die das Hebräische in der Schweizer Geschichte hatte. Lüthi, der sich selbst als Zionist bezeichnete, spendete im Jahr 1932 seine gesamte Judaica-Sammlung an die damals neu gegründete National- und Universitätsbibliothek auf dem Berg Skopus in Jerusalem. In einem Brief an den damaligen Bibliotheksdirektor Hugo Bergmann schrieb er:

Sehr geehrter Herr Direktor! Heute lasse ich eine Kiste mit Büchern und Broschüren (zirka 300 Stücke) an Sie abgehen, mit der Bitte, Sie möchten die Schenkung auf meinen Namen lautend annehmen. Verschiedenes davon werden Sie wohl schon besitzen, aber ich hoffe doch, daß einiges für Ihre Bibliothek von Wert sein wird. Ich freue mich im Gedanken, in Jerusalem meine viele Jahre gehütete Judaica-Sammlung zu wissen, als ein zwar ganz bescheidener Zuwachs Ihrer Bibliothek, aber als ein Zeichen dauernder Freundschaft zum Judentum und seiner Heimat im Lande der Heiligen Väter der Bibel. Ich hoffte in meinem Leben immer, einmal das Heilige Land betreten zu dürfen; ich habe aber diesen sehnsüchtigen Gedanken beinahe begraben. Um so mehr freut es mich, daß wenigstens ein Teil meiner Bücher für immer in Israel Eingang finden wird. Dem Lande wünsche ich von Herzen ״Schalom al Jisrael“. Mit dem Ausdruck vollkommener Hochachtung begrüßt Sie ein Freund der ewigen Heimat Israels,
Karl J. Lüthi, Bibliothekar, Leiter des Gutenbergmuseums.

Auf dem wunderschönen hebräischen Exlibris, das Josef Kaplan für Karl Lüthi entworfen hat und das sich ebenfalls in unserem kleinen Büchlein befindet, steht Lüthis Motto aus dem Buch Maleachi in hebräischer Sprache: „הלא אב אחד לכולנו, הלא אב אחד בראנו, מדוע נבגד איש באחיו“ – „Haben wir nicht alle denselben Vater? Hat uns nicht ein einziger Gott erschaffen? Warum handeln wir treulos, ein jeder gegen den anderen?”

Oded Fluss. Zürich, 8.7.2026.

Vor 90 Jahren hallte ein Schuss durch die Schweiz. Für den jüdischen Schützen war es der letzte verzweifelte Versuch, die Welt aufzurütteln und die Aufmerksamkeit auf die schreckliche Lage der Juden im Dritten Reich zu lenken. Viele könnten zunächst an David Frankfurter denken, der am 4. Februar 1936 den Gauleiter Wilhelm Gustloff in Davos erschoss. Doch diese Tat fand nicht in Davos, sondern vier Monate später in Genf statt. Da Schütze und Opfer dieselbe Person waren, handelte es sich jedoch nicht um ein Attentat. Am 2. Juli 1936 nahm sich der jüdische Filmregisseur, Fotojournalist und Schriftsteller Stefan Lux vor der Generalversammlung des Völkerbundes in Genf das Leben.

Der unbekannte Stefan Lux, 1888 in Wien geboren, war alles andere als ein Unbekannter, wenn es um Selbstaufopferung ging. Die wenigen Details aus seinem Leben zeigen, wie bewusst er seine letzte Tat angegangen ist. Freunde beschrieben ihn als Idealisten und Verfechter der Gerechtigkeit, der sich oft für die Belange von Menschen einsetzte, denen Unrecht widerfahren war. Bereits 1916, mitten im Ersten Weltkrieg, begann er als Frontsoldat an den Film „Gerechtigkeit” zu arbeiten. Obwohl er selbst im Krieg schwer verwundet worden war, setzte er sich mit diesem Werk für die „Unglücklichen dieser Welt” ein. Es sollte einer der ersten Spielfilme werden, die sich explizit mit Antisemitismus auseinandersetzen. Bekannte jüdische Schauspieler wie Fritz Kortner und Rudolf Schildkraut wirkten mit und der Berliner Tietz-Konzern finanzierte das Projekt. Der Film wurde 1920 fertiggestellt, aber nie aufgeführt. Nach dem gescheiterten Kapp-Putsch distanzierten sich die Geldgeber und zogen ihre Unterstützung zurück. Offensichtlich war die Welt noch nicht bereit für Gerechtigkeit.

Lux zog daraus seine Konsequenz: Wer wirklich gehört werden will, darf nicht von anderen abhängig sein. Voller Erwartungen und Hoffnungen zog er nach Berlin. Doch bald sollte er erfahren, was es bedeutete, als „freier Schriftsteller“ abgelehnt zu werden und zu hungern – nun mit einer Frau und einem kleinen Kind. Mit der Machtergreifung der Nationalsozialisten floh er 1933 nach Prag. Dort schrieb er für die Prager Selbstwehr und gründete die „Jüdischen Kammerspiele“, eine Bühne, um aus Deutschland geflüchteten jüdischen Bühnenkräften Arbeit zu verschaffen.

Allmählich spürte Lux jedoch, dass die konventionellen Mittel von Bühne und Zeitschrift nicht ausreichten, um die drohende Katastrophe aufzuhalten, die nicht nur den Juden, sondern ganz Europa drohte. Um die Welt zu warnen, müsse man so sprechen, dass die Welt es höre, und dafür schien ihm der Völkerbund die geeignetste Tribüne zu sein. So fuhr er nach Genf, erhielt mit einem Empfehlungsschreiben einer Prager Zeitung Zugang zum Sitzungssaal und hörte den Debatten zu. Schnell wurde ihm jedoch klar, dass seine Worte diese zynischen „Politiker der weißen Handschuhe” nicht erreichen würden. Es gab nur noch eine Möglichkeit, sie aufzurütteln: sich selbst zu opfern.

In seinen letzten beiden Tagen sass Lux ununterbrochen am Schreibtisch in seinem Hotelzimmer und schrieb in fieberhafter Eile Briefe: an den französischen Präsidenten Lebrun, den Premierminister Laval, die Zeitungen Times und Manchester Guardian, den Generalsekretär des Völkerbunds, M. Avenol, den König von England und den britischen Aussenminister Anthony Eden. Letzterem schrieb er:

Sir Eden! Wenn ein Mensch unmittelbar vor seinem bewusst und über­legt gewählten freiwilligen Tod das Wort ergreift, so hat er einen Anspruch darauf, gehört zu werden […] Ich flüstere nicht, Sir Eden – ich schreie es heraus: Sie haben es auf deutscher Seite mit Verbrechern zu tun. Die deutschen Partner, mit denen Sie verhandeln und diskutieren und Noten wechseln, sind Verbrecher. […] ich bitte Sie mit meiner letzten Kraft:  schauen Sie den Tatsachen ins Gesicht, werfen Sie die tödliche Apathie von sich. […]  Der beste Teil der alten Welt wird an Ihrer Seite stehen. Mit einer solchen Front können Sie heute noch die Verbrecher bezwingen, denn sie sind ja, wie alle Verbrecher, feige und weichen sofort zurück, wenn sie entschliessender Energie und festen Willen begegnen […] Ich will inbrünstig daran glauben, dass das Wunder geschieht und dass der Tod eines kaum bekannten, kleinen Schriftstellers, eines „unbekannten Soldaten des Lebens“ etwas, Klarheit und Wahrheit verbreitet.

An seine Frau Dora schrieb er:

Nicht weich werden! Nicht klein! Ich muss mich zusammennehmen. Du – Ich gehe jetzt. Vielleicht, vielleicht hat es seine Wirkung getan. Wenn das Land dann wieder rein wird, wenn diese Pest vergeht – Du, dann hat es doch gelohnt, und dann werden alle frei, und man wird wieder atmen und leben können. Lohnt diese Aussicht und diese Möglichkeit nicht?

Und tatsächlich ging er. Er schoss sich vor den versammelten Politikern in die Brust. Zwar waren diese zunächst sehr schockiert, setzten ihre Sitzung aber fort, sobald Lux hinausgebracht worden war und sie merkten, dass es sich nicht um ein Attentat handelte. Auch die Briefe blieben ohne Wirkung. Die meisten wurden nie gelesen und die wenigen, die Aufmerksamkeit erhielten, wurden etwa zwei Monate lang in den Zeitungen thematisiert, bevor sie in Vergessenheit gerieten. Einige enge Freunde verfassten zwar herzerwärmende Nachrufe, doch die meisten hielten den Selbstmord für die Tat eines Verrückten.

Die Nazi-Zeitungen hatten ihren Spass daran und verspotteten Lux wegen seines „erbärmlichen Versuchs“. In einem Artikel mit dem Titel „Enttäuschte Hoffnung“ schrieb Julius Streicher in Der Stürmer, wie kontraproduktiv die Tat von Lux gewesen sei:

Ein unbekannter „Dichter” schloss sich mit einem kleinen, spöttischen Gedicht an:

Im Völkerbund ist koscheres Blut ge­flossen,
Ein Jud’ hat Gesten halber sich erschossen.
Er tat der Welt nach außen kund: 
Erschossen ist der Völkerbund.

Einige Monate später folgte eine kleine, vielleicht unbedeutende, aber dennoch befriedigende Rache bei der Generalversammlung des Völkerbundes. Nun waren auch NS-Journalisten eingeladen, und einer von ihnen erhielt denselben Platz, den zuvor Stefan Lux eingenommen hatte. Auf seinem Platz fand er einen kleinen Zettel mit der Aufschrift:

Parteigenosse! Hier hat sich der feige, minderwertige Jude Lux erschossen, um gegen das Hakenkreuzlertum zu protestieren. Die Hakenkreuzlerpartei erwartet nun von dir, dass du dich auf demselben Platz erschießt, zum Protest gegen die Juden.“

Stefan Lux war ein Prophet, dessen Botschaft niemand hörte. Er hat sich vergeblich geopfert, denn es sollten viele weitere folgen. Der selbsternannte „unbekannte Soldat des Lebens“ ist bis heute unbekannt geblieben. Auf seinem Grabstein auf dem Cimetière israélite de Veyrier in Genf steht schlicht: „Martyr d’Israël”.

Oded Fluss. Zürich, 30.6.2026.

Ob zum Geburtstag, zur Einweihungsfeier oder zur Pensionierung – ein Buch ist immer ein gutes Geschenk. Und auch wenn es heute nicht mehr üblich ist, wurden Bücher früher auch häufig als Hochzeitsgeschenk überreicht. In den alten Büchern unserer Bibliothek finden sich oft Widmungen, die darauf hindeuten, dass sie zur Hochzeit geschenkt wurden. Meist stammten diese von den Eltern des Brautpaares, aber auch andere Familienmitglieder oder Freunde schenkten Bücher. Es war auch üblich, dass der Rabbiner, der die Hochzeit geleitet hatte, das Geschenk machte.

In der Regel beziehen sich die Bücher auf den Beginn eines neuen Lebensabschnitts, wie etwa das Eheleben oder die Elternschaft. Aus diesem Grund sind sie besonders gut als Hochzeitsgeschenk geeignet. Daher war es überraschend, in unserem Bibliotheksbestand das Buch תוצאות החיים – Israelitisches Andachtsbuch mit einer Hochzeitswidmung zu finden. Im Untertitel wird es nicht als besonders hochzeitgeeignet beschrieben, denn es ist ein „Erbauungsbuch für die trauernde Familie“ und eine Sammlung:

aller bei Kranken, Sterbenden, im Krankenhause und beim Besuche der Gräber von Angehörigen zu verrichtenden Gebete, sowie aller auf die Totenbestattung und die Trauerpflicht sich beziehenden Regeln und Gebräuche

Auf der ersten Seite des Buches finden wir die Widmung an Herrn und Frau Robert Einstein zu ihrer Hochzeit. Als Schenkender ist darunter der Name von Rabbiner Jonas (Jomtov) Laupheimer (1846-1914) vermerkt, zusammen mit dem Datum und dem Ort ihrer Hochzeit am 18. Juli 1905 in Buchau. Laupheimer hatte am Breslauer Rabbinerseminar studiert und war von 1887 bis zu seinem Tod als Rabbiner in Buttenhausen und Bad Buchau tätig.

Wir hätten es dabei belassen können, doch bestimmte Aspekte geben Anlass zu weiteren Nachforschungen. Zunächst stellt sich – und das gilt nicht nur für dieses Buch – die Frage, wie es in unsere Bibliothek gelangt ist. Ein weiterer Punkt ist natürlich der Nachname des Ehepaares und der Ort ihrer Hochzeit. Wenn man den Namen Einstein hört, denkt man sofort an den grossen Geist und Nobelpreisträger Albert Einstein. Er wurde zwar in Ulm geboren, doch sein Vater Hermann stammte aus einer alteingesessenen Familie in Buchau, dem Ort, an dem die Hochzeit stattfand. Könnte es sein, dass wir es hier mit einem unbekannten Verwandten Albert Einstein zu tun haben?

Wir haben uns bereits Gedanken über die ungewöhnliche Wahl dieses Buches als Hochzeitsgeschenk gemacht. Gerade diese Ungewöhnlichkeit kann uns jedoch bei unserer Mission helfen. Auf der zweiten Seite des Buches finden wir ein „Erinnerungsblatt“, eine Art Formular, in das der Besitzer die Namen seiner verstorbenen Verwandten eintragen soll. Dank des von Robert Einstein ausgefüllten Blattes erfahren wir etwas über seine engsten Familienangehörigen. Seine Mutter Helene Einstein-Löwenthal starb am 19. Februar 1895, sein Vater Hermann Jacob Einstein am 19. März 1898, seine Schwester Louise am 7. Dezember 1905 und sein Bruder Adolf am 2. August 1915.

Da „Einstein“ in Buchau ein sehr verbreiteter Name war, hilft uns diese Information dabei, das Ehepaar genau zu bestimmen. Robert (Ruppert) Einstein wurde 1868 in Buchau geboren. Seine Frau Rachel (Recha) Einstein, geborene Weil, kam 1876 in Randegg zur Welt. Das Ehepaar lebte bis 1913 in Buchau, zog dann nach Zürich und hatte einen Sohn namens Hermann, der nach Amerika auswanderte. Das Ehepaar lebte bis zu seinem Tod in Zürich. Dies könnte erklären, wie das Buch in unsere Bibliothek gelangte.

Robert Einstein war zwar kein naher, aber immerhin ein entfernter Verwandter von Albert Einstein. Mithilfe des von Rabbiner Aron Tänzer im Jahr 1930 erstellten Einstein-Stammbaums konnten wir gemeinsame Ururgrosseltern von Robert und Albert ausfindig machen. Dabei handelte es sich um Naphtali Hirsch Einstein (1733–1799), der auch unter dem Namen Naphtali ben David bekannt war und um Helene Handel Einstein. Mit anderen Worten waren Albert Einsteins Grossvater Ruppert Einstein (1759–1834) und Robert Einsteins Grossvater Joseph Einstein (1754–1834) Brüder.

Robert Einstein aus unserem Buch starb 1953 und wurde auf dem Unteren Friesenberg in Zürich begraben. Aus einer Kleinanzeige in der Zeitung Die Tat vom 16. Februar 1953 geht hervor, dass er als „Staatenloser” verstorben ist. Seine Frau Rachel überlebte ihn und starb 1964 im Alter von 90 Jahren. Sie wurde auf dem Oberen Friesenberg in Zürich beerdigt.

Oded Fluss. Zürich, 9.6.2026.

Am 31. Mai 1866, vor 160 Jahren, ereignete sich in Zürich etwas Aussergewöhnliches. Viele hundert Menschen – die meisten von ihnen Christen, aber auch Juden – folgten einem Leichenzug, der sich in anderthalb Stunden vom Stadtzentrum zu einem jüdischen Friedhof bewegte. Mit diesem für die Stadt bisher beispiellosen Ereignis wurde zugleich eine neue jüdische Grabstätte eingeweiht, auf der bereits eine grosse Menschenmenge zum Empfang wartete.

An der Spitze dieser Gruppe ging der berühmte Rabbiner der beiden jüdischen Gemeinden in Endingen und Lengnau, Dr. Meyer (Moritz) Kayserling (1829–1905). Er war ein entschlossener Kämpfer für die Gleichberechtigung der Juden und hatte vier Jahre zuvor den Kulturverein der Israeliten in der Schweiz gegründet. Zudem war Kayserling ein renommierter Historiker, der zahlreiche Bücher zu jüdischen Themen verfasste. Am bekanntesten sind seine Abhandlungen über die spanischen und portugiesischen Juden, sein bahnbrechendes Werk über jüdische Frauen in Geschichte, Literatur und Kunst, seine berühmte Biografie über Moses Mendelssohn sowie seine aufschlussreichen Zeitungsartikel über Juden in der Schweiz.

Nach dem Rezitieren von Psalm 91 in hebräischer und deutscher Sprache hielt Rabbiner Kayserling die Einweihungsrede. Darin behandelte er zunächst die Bedeutung der Feier selbst sowie die eines Begräbnisplatzes als Bet ha-Chaim (Haus des Lebens). Anschliessend hielt er die Leichenrede, auf die das Hatzur-Tamim-Gebet in hebräischer und deutscher Sprache folgte. Es heisst, die treffliche Rede sowie der gesamte etwa dreiviertelstündige Auftritt hätten bei den zahlreichen Zuhörerinnen und Zuhörern einen erschütternden Eindruck hinterlassen.

Trotzdem wir uns an einer ernsten traurigen Stätte bestanden, dennoch freudige Gefühle in uns aufsteigen müssen, wenn wir erwägen, dass an einer Stelle, wo vor circa 400 Jahren die schrecklichste Verfolgungssucht gegen uns herrschte, jetzt die Vorurtheile zu schwinden beginnen und ein Geist der Liebe und der Duldung einziehe!

Einige Tage später berichtete die Neue Zürcher Zeitung über dieses einzigartige Ereignis. Der Artikel hob die edle, würdevolle und bescheidene Zeremonie hervor und betonte ihre Bedeutung für die Toleranz gegenüber dem Judentum in der Stadt. Die jüdischen Einwohner, die gerade die Gleichberechtigung erhalten hatten, werden nun auch in Zürich eine letzte Ruhestätte haben.

Donnerstag, den 31. Mai, hat bei Anlaß der Beerdigung einer Israelitischen Gattin und Mutter zugleich die Einweihung eines neu angelegten Israelitischen Todtenackers staatgefunden, der sich oberhalb Wiedikon, am Abhange gegen Morgen gelegen befindet. Die Feier war einfach, ohne allen Prunk. Am offenen Grabe stand, von den Leidtragenden und einem zahlreichen Publikum umringt, der Rabbiner. […] In wahrhaft edler Ausdruckweise wusste er der Befriedigung und Anerkennung Worte zu leihen, daß die Toleranz unsers Zeitgeistes, in dem altberühmten Zürich den Israeliten vergönnt habe, in derselben Erde, die sie im Leben bewohnt und beschritten, auch die Stätte der Ruhe oder eigentlich die Stätte zu finden, in deren Schooß ein neues, höheres Leben für die aus dem irdischen Leben Geschiedenen beginne.

Doch wer war die erste Person, die an dieser Ruhestätte beigesetzt wurde – diese im Artikel nicht namentlich genannte „israelitische Gattin und Mutter“? Die Antwort findet sich zehn Tage später, am 12. Juni 1866, in der Allgemeinen Zeitung des Judentums aus Leipzig. Unter dem Titel „Schweiz” berichtet der anonym bleibende Autor, dass die Verstorbene, der diese Ehre zuteilwurde, Clara Ris, die Ehefrau des Seidenfabrikanten David Ris, war.

Gestatten Sie mir, Ihnen heute über einen seltenen Act, die anläßlich des Hinscheidens der Frau Clara Ris, Gattin des Seidenfabrikanten, Herrn David Ris, stattgehabte Einwei­hung unseres neuen Begräbnißplatzes zu berichten. Die­selbe fand Donnerstag den 31. Mai durch Hrn. Rabb. Kayserling in erhebender Weise statt. Viele Hunderte der christlichen Bewohner Zürichs aus allen Ständen folgten dem Leichenzuge nach dem neuen 1/2 Stunde von der Stadt entfernten Gottesacker, woselbst sich eine große Menschenmenge vor Beginn der Feier bereits versammelt hatte.

Über die Bedeutung der Familie Ris und ihres Vorfahren, des Rabbiners Raphael Ris, für die Schweiz haben wir bereits in einem früheren Beitrag gesprochen. Erwähnenswert ist jedoch auch, dass keine andere Familie die Entwicklung der jüdischen Gemeinde in Zürich und insbesondere die der Israelitischen Cultusgemeinde so stark geprägt hat. So erhielt der Bankier Aron Ris (1777–1860), ein Enkel von Raphael Ris, bereits im Jahr 1813 eine langfristige Aufenthaltsbewilligung in der Stadt Zürich. Aufgrund seines erfolgreichen Geschäfts, durch das er in der Lage war, hohe Steuern zu zahlen, wurde seine Aufenthaltsgenehmigung immer wieder verlängert. Im Jahr 1837 erhielt er als erster Jude seit dem Mittelalter die Niederlassungsbewilligung in Zürich und damit das Recht, ein Haus zu kaufen. Im Zürcher Steuerregister von 1833 ist er als „Aron Ris, Jud” verzeichnet.

Im Jahr 1837 meldete Aron Ris sein Handelsunternehmen „Ris, A. & Komp., Tuch- und Manufakturwaren” im Ragionenbuch der Stadt Zürich an. Er führte das erfolgreiche Unternehmen gemeinsam mit seinem Sohn Jacques (Jacob). Später kamen die Söhne Raphael und David hinzu. David und Jacques Ris Gehörten zu den wichtigsten der zwölf Gründungsmitgliedern der Israelitischen Cultusgemeinde Zürich.

Die Brüder, die das Vermögen und das Geschäft ihres Vaters erbten, avancierten zu einflussreichen Persönlichkeiten im Zürich des ausgehenden 19. Jahrhunderts. Jacques Ris war einer der Gründer der Schweizerischen Kreditanstalt, aus der später die Credit Suisse Group hervorging. Von 1866 bis 1869 präsidierte er die Israelitische Cultusgemeinde. David, der für den Handel mit Baumwollstoffen bekannt war, wurde der erste Aktuar der Israelitischen Cultusgemeinde. Die Unterschriften beider sind in den ersten Statuten der Israelitischen Cultusgemeinde zu sehen.

David heiratete im Jahr 1840 Clara, geborene Bernheimer, aus Hohenems. Zunächst lebte er mit seiner Frau unter dem Dach seines Vaters in der Schmidgasse in Zürich. Erst 1851 zogen sie in die Stadelhoferstrasse, von wo aus 15 Jahre später der Leichenzug begann.

Über die Umstände von Clara Ris’ Tod im Alter von nur 50 Jahren ist nichts bekannt. Es war jedoch reiner Zufall, dass sie die Erste war, die auf dem heute als Unterer Friesenberg bekannten Friedhof beigesetzt wurde. Passender wäre sicherlich der deutsche Mediziner, Religionsphilosoph und Gelehrte Salomon Ludwig Steinheim gewesen, der eine Woche vor Clara Ris in Zürich verstorben war. Zur Enttäuschung vieler hatte seine Witwe beschlossen, ihn auf dem christlich-reformierten Friedhof zu Oberstrass begraben zu lassen. Einer der Enttäuschten war Rabbiner Kayserling. Er schrieb am 5. Juni 1866 einen Artikel darüber in der Allgemeinen Zeitung des Judentums.

Das wehmüthige Gefühl, das in uns über den Verlust dieses geist- und gemüthreichen Mannes er­weckt wurde, wird noch dadurch gesteigert, daß er nicht unter seinen Glaubensbrüdern ein Grab gefunden hat. Wir glauben keine Indiscretion zu begehen, wenn wir constatiren, daß mehrere angesehene Glieder der israelitischen Cultus-Gemeinde Zürich, sobald sie von dem Hinscheiden Steinheim’s Kunde erhalten, seiner tief­betrübten, körperlich und geistig angegriffenen Gattin den Vorschlag machten, diesen allverehrten Glaubens­bruder auf dem von ihnen neu angelegten israelitischen Friedhofe nach jüdischem Ritus zu bestatten; da hieß es jedoch, es wäre Steinheim’s Wunsch und letzter Wille gewesen, auf dem reformierten (Oberstraß) Stadt­kirchhof beerdigt zu werden.

Noch tragischer ist die Tatsache, dass Clara Ris die erste von drei Frauen aus der Familie Ris war, die innerhalb von weniger als vier Monaten nacheinander auf demselben Friedhof beigesetzt wurden. Clara starb am 31. Mai 1866, gefolgt von ihrer Schwägerin Amalie Ris (geb. Hirsch), der Frau von Jacques Ris, am 28. August desselben Jahres. Amalie wurde nur 31 Jahre alt und in Grab Nr. 2 neben ihrer Schwägerin beigesetzt. In der NZZ vom 29. August 1866 finden wir eine kleine Todesanzeige des Witwers Jacques.

Der tragischste Fall ist jedoch der von Emma Ris, der Tochter von David und Clara Ris. Sie starb eine Woche nach Amalie und wurde neben ihrer Mutter und ihrer Tante in Grab Nr. 3 auf dem Friedhof beigesetzt. Sie wurde nur 24 Jahre alt.

Auch hier finden wir eine herzzerreissende Todesanzeige. Sie wurde am 6. September 1866 in der Neuen Zürcher Zeitung veröffentlicht und stammt vom trauernden Vater David Ris. Erwähnenswert sind die Worte „auch” und „Einzige”, die darauf hinweisen, dass er neben seiner Frau, seiner Tochter und seiner Schwägerin auch zwei weitere Kinder verloren hatte: Mathilde und Eugen, die zwischen 1844 und 1846 bei der Geburt gestorben waren.

Die Familie Ris spielte nicht nur zu Lebzeiten ihrer Mitglieder eine grosse Rolle für die jüdische Geschichte Zürichs, sondern tut dies auch nach deren Tod. Die ersten drei Gräber, mit denen der Jüdische Friesenberg-Friedhof eingeweiht wurde, gehören drei jungen Frauen dieser Familie. Diese Frauen waren zu Lebzeiten völlig unbekannt und standen im Schatten der erfolgreichen Männer in ihrem Leben. Obwohl sie diese Männer nicht überlebten, nahmen sie nach ihrem Tod dennoch einen Ehrenplatz in der jüdischen Geschichte Zürichs ein. Ihre Gräber sind die ersten drei, um die herum der gesamte Friedhof vor 160 Jahren angelegt wurde.

Oded Fluss. Zürich, 27.05.2026.

Die an Schawuot gelesene Megillat Ruth erzählt eine der beliebtesten Geschichten der Bibel. Sie gilt als literarisches Meisterwerk und diente sogar Goethe als Orientierung für sein Werk Hermann und Dorothea. Er bezeichnete sie als „das lieblichste kleine Ganze, das uns episch und idyllisch überliefert worden ist“.

Diese nur 85 Verse umfassende, optimistische Idylle steht im Widerspruch zu den pessimistischen Texten des Hiob und des Kohelet, zwischen denen sie steht. Die Geschichte verläuft völlig konfliktfrei, die Figuren sind einfach und positiv gezeichnet und streben stets das Gute an. Gerade wegen ihrer fröhlichen Haltung, die eine Anomalie in den biblischen Geschichten darstellt, wird die Megillat Ruth so geliebt.

Doch wie in vielen anderen biblischen Geschichten gibt es auch hier eine tragische Randfigur. Eine, die eine kleine, aber vielsagende Rolle spielt, über die nicht viel gesagt wird und die im Hintergrund bleibt. Sie regt die Fantasie vieler Menschen an und wirft zahlreiche Fragen auf. Meistens handelt es sich dabei um Frauenfiguren, wie Lots Frau in der Geschichte von Sodom und Gomorra oder Waschti in der Megillat Esther. In der Megillat Ruth finden wir mit Orpa eine solche Figur.

Orpa ist eine von drei Witwen. Während zwei von ihnen zu den Heldinnen der Geschichte werden, wird Orpa nur am Anfang erwähnt und verschwindet dann aus der Handlung. Im Gegensatz zu Ruth, die sich entscheidet, ihrer Schwiegermutter Noomi nach Bethlehem zu folgen, kehrt Orpa zu ihrem Volk, den Moabiten, zurück. Über sie wird nie wieder gesprochen. Es spielt keine Rolle, dass sie diese Entscheidung auf Bitte von Noomi getroffen hat – sie gilt trotzdem als die einzige negative Figur in der Geschichte und steht stets im Gegensatz zu Ruth. Schon ihr Name, Orpa, leitet sich vom hebräischen Wort „Oreph” für „Nacken“ / „Rücken” ab. Im Midrasch wird sie als „diejenige, die Noomi den Rücken zukehrte“, gedeutet.

Chaim Nachman Bialik geht einen Schritt weiter. In seinem 1923 veröffentlichten Epos Megillat Orpa, das hauptsächlich auf dem Midrasch Ruth Raba basiert und als „Ergänzung zur Megillat Ruth“ beschrieben wird, verleiht er Orpa eine wesentlich wichtigere Rolle, jedoch auch verheerend negative Eigenschaften. Orpa, die als Ruths Schwester dargestellt wird, wird als promiskuitiv und leichtsinnig beschrieben.

Im Gegensatz zu ihrer rechtschaffenen Schwester sieht sie keinen Sinn darin, ihrer Schwiegermutter oder dem Gott Israels zu folgen. Stattdessen kehrt sie in die Geborgenheit ihrer Heimat Moab zurück. Dort trifft sie auf einen skrupellosen philistäischen Riesen, der ihr leichtsinniges Herz sofort erobert. Und so schliesst sich der Kreis: Die fromme Ruth wurde die Urgrossmutter des edlen Königs David, die sündige Orpa hingegen die des berüchtigten Goliath.

Eine ganz andere Herangehensweise zeigt der jiddische Dichter Itzik Manger. Der für sein Mitgefühl mit Randfiguren bekannte Autor holt die Geschichte von Orpa aus der Bibel in die Gegenwart. In seinem 1951 veröffentlichten Midrash Itzik, erzählt er die Geschichte einer jungen Frau, die alles hinter sich lässt, um ihrer Liebe zu einem jüdischen Mann zu folgen. Als dieser plötzlich stirbt, steht sie vor der schmerzhaften Entscheidung, ob sie bei der Erinnerung an ihren Mann bleiben oder in ihr kleines Dorf zurückkehren und versuchen soll, erneut Liebe zu finden.

In dem bewegenden Gedicht Orpa ken nisht shlofen berichtet Manger von einem Brief ihres Vaters, in dem dieser sie anfleht, nach Hause zurückzukehren. Im letzten Gedicht des Zyklus‘ Orpa gezegnt zikh gibt es einen Moment wahrer Jiddischkeit. In diesem Moment begreift Noomi zum ersten Mal wirklich, wie sehr Orpa sich nach der Rückkehr in die Heimat verzehrt – und kann ihrem Gefühl nur zustimmen. Genau wie Noomi selbst und das jüdische Volk sehnt auch sie sich nach all den Jahren in der Fremde zurück ins eigene Land:

Orpa shvigt, zi otmet tif.
Un Noomi heybt oyf di hent:
Az voyl iz tsu dem vos gayt aheym
Nokh yorn zayn in der fremd.

Oded Fluss. Zürich, 20.5.2026.

…sie war meine Mutter. Sie war für mich die Liebe und das Leiden. Die Liebe und das Leiden waren in ihr verkörpert, so dass mir die Augen über­gingen, wenn ich sie nur sah….Sie war eine feine Dulderin, das Leben beugte sie nicht, es erhöhte sie…

So lässt Herzl seinen David Litwak in Altneuland nach dem Tod seiner Mutter sprechen. So hätte Herzl, wenn er noch gelebt hätte, an der Bahre seiner Mutter geklagt. Doch war es Jeanette Herzl, die die Beerdigung ihres einzigen verbliebenen Kindes ertragen musste. Ihre älteste Tochter, Herzls ein Jahr ältere Schwester Pauline, war bereits 1878 gestorben.

Jeanette Herzl (geb. Diamant) wurde 1836 in Budapest geboren. Über ihre frühen Jahre ist nicht viel bekannt, zumindest nichts, was sich mit Sicherheit bestätigen liesse. Sicher ist jedoch, dass sie zu den schönsten, gebildetsten und klügsten jungen Frauen der Stadt zählte. Angeblich hatte sie viele Verehrer, darunter junge Künstler, die darum wetteiferten, ihr Porträt zu zeichnen. Ein frühes Ölporträt der jungen Frau bestätigt dies.

Theodor Herzl, der von seiner Mutter seine Schönheit, Haltung und Weisheit geerbt hatte, hing sehr an ihr. Während sein Vater Jacob eher distanziert war und sich vorwiegend seiner Arbeit widmete, war es die Mutter, die den jungen Theodor grosszog und erzog. Die unzähligen Briefe zwischen den beiden sowie die Erwähnungen seiner Mutter in seinem Tagebuch zeugen von einer Geschichte grosser Liebe und Verbundenheit.

Auch in seinen reifen Jahren, als er bereits verheiratet ist, eigene Kinder hat und zum Anführer der zionistischen Bewegung wird, bleibt die enge Verbindung zu seiner Mutter bestehen – wenn sie nicht sogar noch stärker wird. Er wendet sich ständig an sie, fragt sie nach ihrer Meinung und sie ist die Erste, die seine Manuskripte erhält.

Auf Fotos erscheint Herzl auch viel häufiger mit seiner Mutter als mit seiner Frau, der Mutter seiner eigenen Kinder. In Briefen und Tagebucheinträgen wird sie nie einfach nur als „Mutter“ bezeichnet, sondern immer als die „gute Mama“ oder „teure gute Mama“.

Eine Anekdote aus Herzls Tagebuch vom 14. August 1895 könnte viel über die besondere Verbindung zwischen Mutter und Sohn aussagen. Während sich Theodor Herzl in München auf eine seiner zahlreichen Versammlungen vorbereitete, bei der er die Menschen davon überzeugen wollte, sich der zionistischen Bewegung anzuschliessen, gab ihm seine Mutter einen kleinen Lebensweisheit mit auf den Weg:

Meine gute Mama erzählt, wie Albert Spitzer starb.
Seine Wirtschafterin fragte ihn nach Tisch: ‚Was kochen wir morgen?‘
Er antwortete kräftig: ‚Rumpsteak‘!
Das war sein letztes Wort. Er sank um und war tot.
Meine Mama zieht auch daraus in ihrer überlegenen Weise den Sinn dieses Lebens, das mit dem Rufe ‚Rump­steak!‘ endet.

Ich werde diese Anekdote in München verwenden.

Auch als er von Millionen Menschen bewundert und verehrt wurde, blieb Herzl der Sohn seiner Mutter. Sie war immer in seinen Gedanken und er wollte sie stets stolz auf sich machen. Ein Brief, den er ihr am 28. Mai 1903 schrieb, zeigt dies auf wunderbare Weise:

Meine teure, gute Mama,
Als ich von London hierher zurückkehrte und meinen Freunden Nordau und Marmorek die letzten Ergebnisse berichtete, sagte Nordau: „Für die Größe Ihrer Leistung gibt es keine Worte und es ist wunderbar, daß das jüdische Volk noch im Stande war, einen Herzl hervorzubringen“ Ich habe das natürlich entschieden abgelehnt, weil man sich nicht lächerlich machen darf, aber Dir sage ich es um Dein Herz zu erfreuen (…) Morgen, Mamakam, teure, reise ich nach Hause. […]
Ich umarme Dich zärtlich, Dein treuer Sohn Theodor.

Anlässlich des 5. Zionistenkongresses in Basel schoss Ephraim Moses Lilien das berühmte Herzl-Foto, auf dem dieser auf dem Balkon des Hotels „Trois Rois” steht und über die Rheinbrücke blickt. Als hätte Herzl geahnt, dass dieses Bild einmal Kultstatus erlangen würde, schrieb er Lilien unmittelbar danach, er solle eine Kopie des Bildes auch an seine Mutter schicken.

Bitt’ doch auch eine zweite Kopie für meine Mutter, das heisst, sie kriegt die erste und die zweite bleibt bei mir.

Herzl war stets darum bemüht, seiner Mutter eine Freude zu bereiten. Er besuchte sie fast täglich zur gleichen Zeit, erzählte ihr Geschichten und versuchte, sie – insbesondere nach dem Tod ihres Gatten Jacob am 9. Juni 1902 – aufzuheitern und zu ermuntern.

Weisst Du, Mutter warum ich bei Dir esse? Für mich, das weiss ich, wirst Du gut kochen und daher wirst Du selbst gut essen.

Die Liebe und Bewunderung waren gegenseitig. Jeanette Herzl verehrte ihren Sohn, allerdings nicht aus den Gründen, aus denen viele von uns Herzl bewundern, sondern schlichtweg, weil er ihr Sohn, ihr „Dori”, war. Schon als Theodor zum ersten Mal allein eine Studienreise antrat und sich das Herz seiner Mutter im Trennungsschmerz wand, hatte sie die Kraft, ihm zu sagen:

Mein teures Kind, schreibe uns jeden Tag, denn wir sind ja im Geiste immer bei dir und leben ja nur mit dir; aber eine Korrespondenzkarte genügt. Was du an Eindrücken, Stimmungen und Gedanken unterwegs findest, das arbeite als Schriftsteller aus, denn das gehört nicht uns, sondern der Welt.

Später wurde ihr auch klar, dass sie seine Lebensaufgabe, den Zionismus, nicht infrage stellen durfte, sondern ihn bedingungslos unterstützen musste. Doch sie hatte auch gesehen, welchen Tribut das von ihrem einzigen Sohn forderte, und wünschte sich ein komfortables Familienleben für ihn.

Selbst nachdem sie Herzl zum sechsten Zionistenkongress begleitet hatte, wo sie grossen Respekt erfahren durfte, zog sie das Familienleben dem öffentlichen Leben stets vor. Neben dem Respekt hatte sie dort auch den kalten Zynismus der Politik erlebt, als Herzl den „Uganda-Plan“ vorstellte und daraufhin gezielt angegriffen wurde. Der Zionist und Schriftsteller Heinrich York-Steiner, der die Familie Herzl gut kannte und oft bei ihr zu Gast war, berichtet von einer Frage, die er Jeanette Herzl stellte: „Ist es recht, sich zum Schaden der Familie einer grossen Allgemeinheit zu opfern?” Ihre Antwort war sehr direkt: „Nein”.

Weniger als ein Jahr nach dem Zionistenkongress war Herzl bereits todkrank, was wohl eine indirekte Folge der Ereignisse war. Auf dem Sterbebett äusserte er als einzigen Wunsch, die Frau zu sehen, die ihn zur Welt gebracht hatte, bevor er diese Welt verliess. Seine Mutter kam ohne zu zögern. Sie sass an seinem Bett und sah zu, wie ihr einziges, geliebtes Kind langsam starb. Herzl wachte kurz auf und sah seine liebevolle Mutter neben sich:

Es ist schön von Dir, Mutter, dass Du gekommen bist.
Du schaust prächtig aus. Ich weniger — — aber das macht nichts. Bald ist es vorbei.

Bald war es wirklich vorbei. Nach ein paar Stunden zerriss ein wilder Schrei die Luft, und die Mutter sank auf das Bett ihres Dori. Über das Verhalten der Mutter während der Beerdigung ihres Sohnes gibt es einige Zeugnisse. Die meisten berichten, dass sie regungslos dagestanden habe, ohne ein Wort zu sagen. Einige berichten jedoch, dass sie wiederholt leise „Mein Prinz, mein Prinz“ gemurmelt habe. Ein Zeuge berichtet sogar von einem untypischen Ausbruch, der sich gegen Menachem Usischkin richtete, der damals Herzls Hauptgegner in der zionistischen Bewegung war.

Am 8. Juli 1904, nur vier Tage nach Herzls Tod, veröffentlichte York-Steiner einen Artikel mit dem Titel „Im Trauerhause” in der zionistischen Zentralzeitung Die Welt. Darin beschreibt er den Kummer einer verzweifelten Frau, die alles verloren hat. Diese schildert, wie sie Trost fand, als ihre Tochter starb, wann immer sie eine junge Frau mit einem unglücklichen Eheleben sah – das war ihrer Tochter erspart geblieben. Sie erzählt vom Tod ihres Mannes und dem Trost, den sie darin fand, dass ihm das Greisenalter erspart geblieben war. Doch jetzt findet sie keinen Trost mehr.

Bisher war ich Theodor Herzls Mutter, das war mein Adelstitel. Was bin ich denn jetzt?

Diese Frage musste sie sich noch fast sieben Jahre lang stellen, bis sie schliesslich am 20. Februar 1911 starb. Die Frau, die den Begründer der zionistischen Bewegung zur Welt gebracht hatte, blieb als Herzls Mutter in Erinnerung. Zwar widmete Herzl seinen letzten und bekanntesten Roman Altneuland, dessen berühmtes Motto „Wenn ihr wollt, ist es kein Märchen” jedem geläufig ist, seinem verstorbenen Vater und seiner verstorbenen Schwester. Die wahre Heldin dieses Romans ist jedoch, ganz im Sinne kindlicher Verehrung, die „Mutter Litwak“. Frau Litwak – die jüdische Mutter par excellence – damit meinte Herzl seine eigene Mutter, Jeanette.

Sie war unser Haus und unsere Heimat, als wir nicht Haus noch Heimat hatten. Sie hielt uns aufrecht, als wir in Elend waren, denn sie war die Liebe. Sie lehrte uns Demut, als es uns besser ging, denn sie war das Leiden (…) Da habe ich sie manchmal angeschaut als das Judentum in der Zeit der Leiden. In ihrer Gestalt sah ich es. Sie war meine Mutter…

In seinem Testament hatte Herzl darum gebeten, dass seine Mutter zusammen mit seinem Vater und seiner Schwester im Gelobten Land beigesetzt würde. Im August 1949, ein Jahr nachdem das altneue Märchen Wirklichkeit geworden war, wurden Mutter und Sohn auf dem Herzlberg in Jerusalem vereint beigesetzt. Ein Jahr später kam die Idee auf, den Muttertag in Israel auf den 28. Juli, den Geburtstag von Jeanette Herzl, zu legen. Dies wurde jedoch nie umgesetzt.

Oded Fluss. Zürich, 6.5.2016.

Im Laufe der Geschichte gab es mehrere prominente nichtjüdische Persönlichkeiten, die das „Glück“ – oder eher das „Unglück“ – hatten, als Juden angesehen zu werden. Dabei geht es nicht um den Titel des „Ehrenjuden“, den Chaim Nachman Bialik beispielsweise Rembrandt verlieh, oder um Menschen, die sich aus dem einen oder anderen Grund selbst als Juden bezeichneten. In diesem Beitrag möchten wir vielmehr jene Fälle erörtern, in denen Nichtjuden fälschlicherweise des Jüdischseins bezichtigt wurden – sei es aus Ignoranz, aufgrund antisemitischer Propaganda oder einer Kombination aus beidem. Denn Hass brennt umso heisser, wenn er mit antisemitischer Feuerzeugflüssigkeit übergossen wird.

Kommunismus, Marxismus und Bolschewismus wurden von Antisemiten stets den Juden zugeschrieben. Ob es nun daran lag, dass Marx selbst eine jüdische Mutter hatte, oder an den vielen jüdischen sozialistischen Führerfiguren – Gewalt gegen Juden wurde stets mit deren kommunistischer Gesinnung begründet. Dies geschah jedoch auch umgekehrt. So galten viele namhafte Sozialisten allein aufgrund ihrer Ideologie als Juden.

Daher ist es nicht verwunderlich, dass auch Karl Liebknecht, einer der prominentesten und beliebtesten sozialistischen Führer, der Judenheit bezichtigt wurde. Die Tatsache, dass er Genosse zweier weiterer sehr prominenter – jüdischer, sozialistischer Führer war – Karl Radek und Rosa Luxemburg, (mit der er schliesslich ebenfalls ermordet wurde) – verstärkte diese Anschuldigung nur noch. Oben ist ein Artikel aus den Mühlviertler Nachrichten vom 11. Januar 1919 zu sehen. In dem Artikel wird Liebknecht als „der Jude Liebknecht“ bezeichnet. Nur fünf Tage später wurden Luxemburg und Liebknecht ermordet.

Als ob das nicht genug wäre, lesen wir nicht einmal einen Monat nach dieser grausamen Tat bereits in der Deutschen Arbeiter-Presse von acht Millionen Mark, die „der Jude Liebknecht” angeblich gemeinsam mit seiner Frau während seiner Zeit als sozialdemokratischer Arbeitsführer gestohlen haben soll.

Zudem hatte Liebknecht die zweifelhafte Ehre, in der berüchtigten Nazi-Propagandaschrift Juden sehen dich an zu erscheinen. Diese wurde 1933 vom nationalsozialistischen und antisemitischen Publizisten Johann von Leers verfasst. Das Buch enthält sowohl Bilder als auch diffamierende Informationen über prominente Juden, die nach ihrem Beruf oder ihren Taten in Kategorien unterteilt sind. Liebknecht wird darin der Kategorie der „Blutjuden” zugeordnet. Er ist einer der wenigen Nichtjuden, die in diesem Hetzwerk fälschlicherweise als Juden erwähnt wurden. Zu den anderen, die unter der Kategorie „Kunstjuden” aufgeführt sind, zählen der berühmte Theaterintendant und Regisseur Erwin Piscator sowie der wohl bekannteste von allen: Charlie Chaplin.

Chaplin war nicht nur der berühmteste und beliebteste Schauspieler seiner Zeit, sondern auch ein scharfer Kritiker des Nazi-Regimes. In seinem Privatleben und in seinen Filmrollen hielt er mit seiner Meinung nicht hinter dem Berg, insbesondere in Filmen wie Shoulder Arms oder The Great Dictator. Im Juden sehen dich an wurde er als „Zappeljude” bezeichnet. In unzähligen anderen Zeitungen wurde er als „Filmjude”, „Ghetto-Jude” oder sogar als „jüdischer Filmclown” beschimpft.

Ebenfalls interessant ist ein Artikel aus dem Jahr 1942 im nationalsozialistischen Blatt Österreichischer Beobachter. Darin wird die Schweizer Basler National-Zeitung als jüdisches Sprachrohr bezeichnet, da sie ein Festprogramm zu Ehren des „Ghetto-Juden” Chaplin veröffentlicht hatte. Der Redaktor der Basler National-Zeitung soll demnach Kohn heissen. Es sei daher kein Zufall, dass die Zeitung dieses Programm über „den Juden Chaplin” veröffentlicht habe.

In der Kunst vertraten die Nazis die feste Überzeugung, dass nur „echte arische Kunst“ gute Kunst sei. Kunst, die nicht ihrem Geschmack entsprach, bezeichneten sie als „jüdisch“ und als „entartete Kunst“. In die Kategorie der „entarteten Kunst” wurden nicht nur jüdische Künstler eingeordnet, sondern alle Künstler, deren Werke der Nazi-Ideologie nicht entsprachen oder diese kritisierten. Ein bekanntes Beispiel für einen Künstler, der nicht jüdisch war, aber von den Nazis zu einem solchen gemacht wurde, ist der berühmte Schweizer Paul Klee.

Bereits 1919, als man versuchte, Klee für die Stuttgarter Kunstakademie zu gewinnen, hatte sich die damals sehr konservative Akademieleitung in der Presse gegen ihn und seine Kunst ausgesprochen. Unter den Initialen H. M. verfasste der Kunsthistoriker Hermann Missenharter einen scharfen Artikel, in dem er die Wahl Klees kritisierte. Dabei diffamierte Missenharter Klee auch persönlich und gab ihm den Spottnamen „Paul Zion Klee“, der ihn viele Jahre lang begleiten sollte. Dies führte schliesslich dazu, dass Klee die Stelle nicht bekam

Zwei Tage nach der Machtergreifung Hitlers, am 1. Februar 1933, erschien in der Zeitung Die Rote Erde ein ganzseitiger Artikel mit dem Titel Kunst-Sumpf in Westdeutschland. Darin bezeichnete der Autor die Kunstakademie Düsseldorf, an der Paul Klee damals als Professor tätig war, als „Hochburg jüdischer Künstler”. Er warf der Einrichtung vor, eine Kampagne zu führen, die darauf abziele, die deutsche Kunst durch jüdische Einflüsse zu untergraben. Paul Klee wurde persönlich angegriffen, diffamiert und als „typischer galizischer Jude” dargestellt:

Dann hält der große Klee seinen Einzug, berühmt schon als Lehrer des Bauhauses Dessau. Er erzählt jedem, er habe arabisches Vollblut in sich, ist aber typischer galizischer Jude. Er malt immer toller, er blufft und verblüfft, seine Schüler reißen Augen und Maul auf, eine neue, noch unerhörte Kunst zieht in das Rheinland ein.

Klee war einer der prominentesten Künstler, die in der berüchtigten Ausstellung Entartete Kunst vertreten waren. In dieser wurden sowohl jüdische als auch nichtjüdische Künstler präsentiert, um auf provokante und angeblich lehrreiche Weise zu demonstrieren, was im „deutschen neuen Reich unter gar keinen Umständen mehr als Kunst angesprochen werden darf und geduldet wird“. Die Ausstellung wurde von Joseph Goebbels initiiert und von Adolf Ziegler, dem Präsidenten der Reichskammer der Bildenden Künste, geleitet.

In den Begleitheften zur Ausstellung wurde Klees Kunst als „infantil” oder „psychisch krank” diffamiert. Ein Beispiel hierfür findet sich in dem 1938 erschienenen Buch Deutsche Kunst und Entartete Kunst von Adolf Dressler. Dort wird Klees Bild „Wohin” als Beispiel dafür beschrieben, wie das „jüdische Wüstenvolk” die deutsche Landschaft auf perverse Weise darstellt.

Zu den „jüdischen Eigenschaften“, die von Nazis und Antisemiten zugeschrieben wurden, gehörte auch das Bild des schwachen, ängstlichen und pazifistischen Juden, der den deutschen Kampfgeist angeblich schmälern wollte. Insbesondere in Kriegszeiten wurde den Juden vorgeworfen, durch ihre vermeintliche konspirative Kontrolle über die Presse, insbesondere die Feuilletons, Schwäche im „arischen“ Geist zu säen. Siegfried Jacobsohn, Gustav Landauer, Kurt Tucholsky, Ernst Toller, Walter Mehring und Alfred Kerr sind nur einige der Juden, denen dies ständig vorgeworfen wurde. Eine weitere Person, die in diesem Zusammenhang immer wieder genannt wurde, obwohl er kein Jude war, war Erich Kästner.

Als besonders anstössig wurde sein am 2. Juli 1929 in Die Weltbühne veröffentlichtes Gedicht „Die andere Möglichkeit” empfunden. Das bissige Antikriegsgedicht erregte den Zorn vieler Menschen und löste zahlreiche Beschwerden in verschiedenen Publikationen aus. In diesen wurde Kästner fast immer als Jude bezeichnet. Ein Beispiel hierfür ist ein Artikel aus der antisemitischen Zeitschrift Der eiserne Besen vom 6. September 1929 mit der Überschrift „Eine jüdische Schweinerei”.

Diese Vorwürfe wurden ständig wiederholt. Anfang 1942 wurde in einem Artikel mit dem Titel „Das jüdische Kriegsziel“, erschienen in der Kärntner Volkszeitung, erneut „der Jude Kästner“ als Verfechter und Anhänger eines selbstmörderischen Defätismus während des Weltkriegs bezeichnet. Zudem wurde sein Gedicht „1899” manipulativ interpretiert.

Auch ohne Jude zu sein, war Kästner aufgrund seiner antifaschistischen und kriegsfeindlichen Ansichten ständig in Gefahr. Manchmal tauchte er unter und verschwand, sodass viele glaubten, er sei tot. Ein solcher Fall ereignete sich im Jahr 1942, als die in New York gedruckte deutsch-englische jüdische Zeitschrift Aufbau einen Artikel veröffentlichte, der fälschlicherweise von seinem tragischen und vorzeitigen Tod berichtete. In diesem Artikel wird eine interessante und aufmunternde Anekdote erzählt, deren Echtheit jedoch nicht bestätigt werden kann. Dem Text zufolge wurde Kästner einmal, als er vor einem „Rassenrat“ befragt wurde, gefragt, ob er Jude sei. Er soll geantwortet haben: „Ich bin kein Jude, aber ich bestehe auf der Ehre, als einer angesehen zu werden.“

Oded Fluss. Zürich, 22.4.2026.